La isla bajo el mar E- D

Lunes y martes daba clases a muchachas de color y el resto de la semana enseñaba en las mansiones de los grands blanc, donde las señoritas disponían de sus
propios instrumentos porque no podían usar los mismos que tocaban las mulatas. Aprendí a limpiar las teclas con jugo de limón, pero no podía hacer música porque madame nos prohibía acercarnos a su claviordia. Ni falta nos hacía. Honoré podía sacarle música a una cacerola, cualquier cosa en sus manos tenía compás, melodá ritmo y voz ; llevaba los sonidos en el cuerpo, los había traído de Dahomey. Mi juguete era una alabaza hueca que hacíamos sonar; después me enseñó a acariciar sus tambores despacito.Y eso desde el principo, cuando él todavía me cargaba en brazos y me llevaba a los bailes y a los servicios vudú, donde él marcaba el ritmo con el tambor principal para que los demás lo siguieran. Así lo recuerdo. Honoré parecía muy viejo porque se le habían enfriado los huesos, aunque esa época no tená más años de los que yo tengo ahora. Bebía tafia para soportar el sufrimiento de moverse, pero más que ese licor áspero,
su mejor remedio era la música. Sus quejidos se volvían risa al son de los tambores. Honoré apenas podía pelar patatas para la comida del ama con sus
manos deformadas, pero tocando el tambor era incansable y, si de bailar se trataba, nadie levanaba las rodillas más alto. ni bamboleleaba la cabeza con
más fuerza, ni agitaba el culo con más gusto.Cuando yo todavía no sabía andar, me hacía danzar sentada, y apenas pude sostencerme sobre las dos
piernas, me invitaba a perderme en la música, como en un sueño. , me
decía. Yo he bailado siempre.

La música es un viento que se lleva los años los recuerdos y el temor, ese animal agazapado
que tengo adentro.Con los tambores desaparece la Zarité de todos los días y vuelvo a ser la niña que danzaba cuando apenas sabía caminar. Golpeo el suelo con
las plantas de los pies y la vida me sube por las piernas, me recorre el escelto, se apodera de mí, me quita la desazón y me endulza la memoria.

Die Musik ist ein alter Wind, und die Erinnerung, die Angst- dieses zusammen gekauerte Tier in mir.
Mit den Trommeln verschwindet die Zarité jeden Tag und wird wieder jeden Tag zu dem Mädchen das tanzte als es kaum gehen/laufen konnte. Ich hämmere mit den
Fußsohlen auf den Boden und mein Leben verbessert sich durch meine Füße. mein Skelett/Knochengerüst klappt auf, bevollmächtigt/ergreift mich und
streicht das Unwohlsein und versüßt meine Erinnerung

Nadie puede conmigo entonces, me vuelvo arrolladora como Erzuli, loa del
amor, y más veloz que el látigo. Castañetean las conchas en mis tobillos y muñecas, preguntan las calabazas, contestan los tambores Djembes con su voz de bosque y los timbales con su voz de metal, invitan los Djun Djuns que saben hablar y ronca el gran Maman cuando lo golpean para llamar a los loas. Los
tambores son sagrados, a través de ellos hablan los loas.

Niemand konnte dann mit mir ich bin überwältigt wie Erzuli, lobe die Liebe schneller als eine Peitsche. Es schnippen die Muscheln an meinen Fuß- und
Handgelenken, fragen die Kürbise und antworten die Trommeln Djembes mit ihrer Stimme des Waldes und die Pauken mit ihrer metallischen Stimme-
es laden ein die Djun Djuns welche sprechen können und es schnarcht die große Maman wenn man sie ruft durch die Lobgesänge.
Die Trommeln sind heilig, durch sie sprechen die Lober.